馄饨店的煤炉冒着淡蓝的烟，把玻璃上的“生煎包”贴纸熏得发皱。林小满坐在最角落的桌子前，面前的馄饨已经凉透了，汤匙在碗里搅出一圈圈白痕，却没碰过一口。手里攥着的保密协议复印件，边缘被指尖捏得发毛，“禁止泄露任何案件信息”的黑体字，像根刺扎在眼底。
签完协议的那天下午，赵少校的话还在耳边转：“林参谋，识时务者为俊杰，别让你爸的名声，毁在你手里。”这话里的威胁像裹了糖的刀子，甜腻又锋利——他知道她最在意父亲的清白，偏要拿这个拿捏她。
手机在口袋里震了三下，是个陌生号码发来的短信，只有一行字：“老地方，馄饨店，单独来，关于沈队。”
“老地方”三个字像道闪电，劈开了林小满混沌的思绪。这是沈严以前带队员聚餐常去的店，老板是个聋子，只认熟脸，最适合说些不能见光的话。她捏紧手机，把保密协议塞进包里，起身时，颈后的枫叶胎记蹭到高领毛衣，传来一阵熟悉的刺痛——这是每次有危险时，都会有的莫名预感。
推开馄饨店的门，煤烟味混着葱花味扑面而来。老板在灶台后挥着大铲，见她进来，只是点了点头，指了指最里面的隔间。林小满走过去，撩开布帘，看到个戴鸭舌帽的身影坐在里面，帽檐压得很低，露出的手腕上，有个熟悉的刀疤——是小李，沈严以前的得力下属，上次在造船厂一起拆过实验室的门禁。
“林参谋。”小李的声音压得很低，像怕被煤炉的声响吞掉，他把一杯热豆浆推过来，杯壁上凝着水珠，“等你半天了。”
林小满坐下，布帘把外面的声响挡了大半，只剩煤炉偶尔的“噼啪”声。她看着小李紧绷的侧脸，心里突然揪紧：“你……有沈严的消息？”
小李没立刻回答，而是从口袋里摸出个皱巴巴的烟盒，抽出根烟却没点燃，捏在指间转了转。烟盒是沈严常抽的牌子，蓝白包装，角落印着个小小的船锚图案——和沈严吊坠上的一模一样。
“沈队没牺牲。”小李突然开口，声音发颤，烟在指间捏断了，“那天他坠楼后，我躲在医院后门的垃圾桶后面，看得清清楚楚。”
林小满的心脏猛地一跳，手里的豆浆杯差点脱手：“你说什么？再说一遍！”
“那天我本来想给沈队送肩伤的药，”小李的喉结滚了滚，眼神飘向布帘外，确认没人偷听，才继续说，“刚到医院楼下，就听见天台的枪声。我往上跑，没敢上楼，躲在垃圾桶后面，看见三个黑衣人从楼梯间跑下来，钻进一辆黑色轿车走了。”
他顿了顿，指尖无意识地抠着桌子的木纹：“然后，没过十分钟，来了辆军用越野车，不是救护车，没有警灯，连车牌都用黑布挡着。下来两个穿军装的人，戴着白手套，把沈队从花坛里抬起来，塞进后座——不是抬担架，是像拖行李一样，硬拽上去的。”
“拖上去？”林小满的声音发紧，指尖冰凉，“你看清楚了？沈严他……当时还有气吗？”
“看不清楚，”小李的眼神暗了暗，“但我看见沈队的手动了一下，攥着拳头，像是还活着。”他突然抓住林小满的手腕，力气大得让她发疼，“林参谋，这事儿我没敢跟任何人说，连队里的兄弟都没提——赵少校的人当天就找我们谈话，问有没有看见什么，谁要是敢多嘴，就按‘泄密’处理。”
林小满的脑子“嗡”的一声，之前的怀疑突然有了落点：尸检报告造假，吊坠不见，军方急于封口……原来不是她多心，沈严真的没死，是被军方秘密转移了！
“为什么是军用越野车？”她强迫自己冷静下来，指尖在桌子上划着圈，“赵少校的人？还是……别的势力？”
“我不知道，”小李松开手，指节泛白，“但我敢肯定，不是来救沈队的。那两个军装人的眼神，太冷了，像看一件没有生命的东西
