白露刚过，护城河的水就凉透了，倒映着岸边老酱园的灰瓦飞檐，像幅浸了水的水墨画。
酱园掌柜赵老栓蹲在晒酱的场院里，摸着缸沿上那圈包浆——这口百年老缸，是他太爷爷传下来的，缸壁上的裂纹里嵌着几代人的手印，晴天晒酱时，能看见阳光透过裂纹在酱面上投下细碎的金斑。
“爹，真不晒最后一缸了？”
儿子小赵扛着竹耙子，裤脚沾着刚从河沟里捞的水草。
酱园被划入拆迁范围的通知贴了三个月，红印章刺眼得很。
赵老栓没回头，指尖抠着缸底的老泥，那泥里混着几十年的酱渣，黑得亮：“晒，咋不晒？霜降前得把秋酱封缸，这规矩不能破。”
说干就干。
小赵把新收的黄豆倒在青石板上，挑拣出瘪粒和土块，竹耙子划过石板，“哗啦哗啦”
响，惊飞了檐下的麻雀。
赵老栓蹲在石磨旁，往磨眼里添豆子，左手推磨盘，右手往磨眼丢清水，磨盘转得慢悠悠，豆浆混着豆渣顺着磨槽淌下来，像条奶白色的小溪，溅在他的蓝布衫上，洇出星星点点的印子。
“当年你爷爷磨豆浆，能一边推磨一边唱《小放牛》，”
赵老栓喘着气笑，“磨出来的豆浆都带着调子，酿出的酱也比别家的鲜。”
小赵没接话，只是把豆浆倒进大铁锅，灶膛里的柴火“噼啪”
响，映得他脸红彤彤的。
煮开的豆浆泛起雪白的泡沫，赵老栓拿着长柄勺撇浮沫，动作慢得像在绣花——他总说，浮沫撇不干净，酱会苦，就像过日子，心里的疙瘩不挑开，迟早要出乱子。
等豆浆晾成温吞水，拌上盐卤，凝成嫩豆腐似的豆坯，赵老栓就带着小赵把豆坯切成方块，码在铺着稻草的架子上。
“得让它长霉，”
他边码边说，“就像人得经点事儿，不然成不了器。”
稻草是前院割的，带着阳光的味道，盖在豆坯上，像给它们盖了层金被子。
过了十天，豆坯长出了白花花的霉，赵老栓才把它们挪进老缸。
一层豆坯，一层海盐，撒得匀匀的，每撒一层，就踩着木凳跳进缸里踩实——这是老规矩，说人的气性能渗进酱里，让酱更有筋骨。
他踩得很慢，脚底板在酱坯上碾出“咯吱”
声，蓝布衫后背的汗渍湿了又干，干了又湿，结出层白花花的盐霜。
“当年你太爷爷踩酱，能在缸里站上一下午，”
赵老栓从缸里跳出来，扶着腰喘气，“说这酱是有灵性的，你对它上心，它就给你长脸。”
小赵学着他的样子跳进缸，刚踩了两下就晃悠，惹得赵老栓直乐：“稳住！
脚跟扎在缸底，就像咱赵家在这酱园扎了三代根，不能晃！”
晒酱的日子最磨人。
每天天不亮，赵老栓就掀开缸上的竹篾盖，让露水落在酱面上；中午太阳烈，又赶紧盖上，怕酱晒焦了；傍晚再掀开，让晚风给酱透透气。
他总拿着长柄酱耙子搅酱，耙齿划过缸底，出“沙沙”
声，把沉淀的盐粒搅上来，把浮在表面的霉丝按下去。
有回下秋雨，赵老栓抱着棉被往缸上盖，雨水打湿了他的头，顺着皱纹往下淌，他却顾不上擦，嘴里念叨着“可不能让雨水渗进去，不然酱就酸了”
。
小赵在旁边举着伞，看着爹佝偻的背，像株被雨打弯的老高粱，突然鼻子一酸。
霜降前三天，酱终于晒成了。
深褐色的酱体里浮着细碎的豆瓣，舀一勺闻闻，咸香里带着点回甘。
赵老栓舀了满满一坛子，给街坊四邻每家送了一碗，剩下的装在个青花罐里，封得严严实实。
拆酱园那天，铲车“轰隆隆
