清明前的雨刚歇，檐角还滴着水，爷爷已经搬了条长凳坐在堂屋门槛上。
竹筐里的种薯码得整整齐齐，个个带着新鲜的泥土气，他手里攥着把磨得锃亮的菜刀，刀刃映出他鬓角的白。
“春花，看好了。”
爷爷从筐里拣出个拳头大的土豆，表皮黄中带褐，布满细密的麻点，“分种薯得看芽眼，这玩意儿比啥都金贵。”
他用拇指在土豆侧面按了按，那里鼓着个绿豆大的凸起，裹着层浅褐色的皮，像只蓄势待的眼睛。
我蹲在旁边，看着他把菜刀举到半空。
刀刃落下时没敢用力，只在芽眼上方轻轻划了道痕，再顺着纹路往下切。
土豆的断面冒出乳白的浆汁，带着淡淡的土腥味，三个饱满的芽眼在断面上排成小三角，每个都挺着嫩黄的尖儿，像刚出生的小鸟啄着壳。
“瞧见没？”
爷爷把切好的种块放在竹筛里，声音里带着得意，“这芽眼深，芽子壮，埋进土里能扎深根。
去年我试过，一个壮芽最少多结三个薯，错不了。”
他又拿起个表皮光滑的土豆，皱眉摇了摇头，“这种芽眼浅的，看着光鲜，长出来的苗弱得像豆芽菜。”
我想起昨天从学校实验室借来的游标卡尺，金属的尺身还带着凉意。
早上偷偷测了几个种薯，芽眼深o5厘米的那批，表皮下的芽体明显更粗壮，而那些浅浅凸起的，芽尖多半了褐。
当时我对着记录本上的数字愣神，爷爷常挂在嘴边的老话，竟和冰冷的测量数据对上了。
“爷爷，我来试试。”
我伸手去拿菜刀，被他一把按住。
他的掌心粗糙得像老松树皮，指节上还留着去年收玉米时划的疤。
“女娃子手劲没谱，别把芽眼碰伤了。”
他从筐底翻出个小铜刀，刀身只有巴掌长，“用这个，咱祖上传下来的，切种薯不跑浆。”
铜刀泛着温润的光，刀背上刻着模糊的花纹。
爷爷说这是太爷爷年轻时用的，那会儿草海还没通公路，土豆是全家半年的口粮，分种薯比过年还郑重。
他教我用食指抵住刀背，刀刃要顺着芽眼的生长方向斜切，既能保住芽体，又能让断面更大，接触土壤的面积也宽些。
“你爹小时候嘴馋，偷拿种薯烤着吃。”
爷爷的刀在土豆间游走，说话时带着笑，“我现时筐里少了五个，气得抄起扫帚要打他，结果看见他把啃剩的薯皮埋在菜窖角，说要等长出芽来赔我。”
他切下一块种薯，上面的芽眼深得出奇，能看见里面嫩黄的芽体蜷缩着，“后来那几块真长出了壮芽，比正经选的还好。”
我把测过的种薯分出来，用红绳系在芽眼处做标记。
游标卡尺的刻度精确到毫米，每次卡住芽眼时，爷爷都要凑过来看。
当我告诉他o5厘米深的芽眼芽率高出三成时，他摸了摸铜刀上的花纹，忽然说：“你太爷爷当年选种薯，专挑芽眼处带紫晕的，说那是‘胎气足’，现在看来，怕是就是这深芽眼的。”
分种薯的活计干到日头偏西，竹筛里已经码了二十多排种块，每块都带着至少两个芽眼，断面朝上晾着，浆汁在表面结了层薄皮。
爷爷说这叫“收浆”
，能防止病菌从伤口钻进种薯里。
他把那些芽眼浅、芽体细的种块挑出来，装进另一个筐，“这些留着自己吃，埋进地里也是白瞎力气。”
夜里起了风，我翻来覆去睡不着，索性爬起来去看那些晾着的种块。
月光从窗棂漏进来，照在种块的芽眼上，像撒了层碎银。
我想起生物课本上说，芽眼是土豆的腋芽，里面藏着生长点，深度够的芽眼，往往积累了
