零散散的铜钱和纸币，“阿砚说，要给您打一把新琴，用最老的梧桐木，音色保准像您那把旧琴。”
江逾朝笑着摆手：“不用新琴，这把就好。”
他指的是手边那把用了大半辈子的京胡，琴身上的包浆温润，每一道纹路都浸着岁月的沉香，“老伙计了，换了手生。”
阿明挠挠头笑了，眼里却闪着光：“先生，您放心，我们都记着呢。您和顾先生的故事，我们会教给小徒弟们，您的琴谱，我们会好好收着，您拉的调子，我们这辈子都学不完。”
夜色渐浓，戏园子渐渐安静下来。
江逾朝没有回家，而是搬了藤椅坐在戏台中央，架起京胡。
月光从戏台顶的天窗洒下来，落在他身上，落在琴弦上，像铺了一层碎银。
他轻轻拉动琴弓，这次拉的不是《夜深沉》，也不是《牡丹亭》，而是当年在西湖边，顾承欢用破琴弓拉给他听的那支定情小调。
琴音简单、温柔，带着水一样的暖意，在空旷的戏园子里慢慢流淌。
拉着拉着，他仿佛看到顾承欢从月光里走出来，穿着那件素色戏服，水袖轻扬，正对着他笑。
他的眉眼依旧，只是发梢染了霜白，像他们暮年时并肩看夕阳的模样。
“朝朝，你拉得真好。”顾承欢的声音在琴音里响起，温柔得能滴出水来。
江逾朝没有睁眼，只是笑着继续拉琴，琴音里多了几分笑意：“比你当年拉的好听？”
“那是自然。”顾承欢的声音带着笑意，像羽毛轻轻拂过心尖，“我的琴师，从来都是最好的。”
琴音未歇，月光未凉。
戏园子里的桃花还在落，台下的长凳上仿佛还坐着满座的戏迷，后台的琴谱上还留着两个人的批注，藤椅上的余温还带着彼此的气息。
江逾朝知道，有些感情从来不会随着生死相隔而消散。
它藏在琴音里，落在桃花瓣上，浸在月光里，刻在“承朝”戏园子的每一块木头上，活在徒弟们的唱腔里，永远温热，永远鲜活。
他拉完最后一个音符，将琴弓轻轻放下，抬头看向天窗。
夜空里星光璀璨，像撒了一把碎钻，亮得晃眼。
他知道，那是顾承欢在看着他，像无数个夜晚那样，眼里的星光从未熄灭。
“承欢，”他对着星光轻声说，嘴角带着浅淡的笑意，“你听，琴音还没歇呢。”
夜风穿过戏园子，卷起几片桃花瓣，落在琴弦上。
远处传来徒弟们的笑声，混着隐约的吊嗓声，在春夜里漾开。
这方戏台，这段情缘，这场跨越岁月的相守，还在继续，从未落幕。
