空相遇，被风吹散，却不知已在悄然改写着大唐的命运。
此时的漠北草原，颉利可汗的大帐外，三十多个铁皮筒被整齐地摆放在雪地上，每个筒前都跪着一个瑟瑟发抖的唐人皂匠。可汗穿着狐裘大衣，手里把玩着一柄镶嵌宝石的弯刀，看着眼前炸膛的铁皮筒，脸色比草原的寒风还要冷。
“废物！”他一脚踹翻旁边的火炉，火星溅落在羊毛地毯上，“朕给了你们三个月，三百个皂匠，结果就造出这些只会冒烟的破烂？”一个铁皮筒的碎片上还沾着暗红色的血迹，那是今早试验时被炸断手臂的工匠留下的。
负责监造的骨咄禄连忙跪下，额头抵着冰冷的地面：“大汗息怒，这些唐人都说，缺少一种叫‘酒精’的东西提纯硫磺……”
“酒精？”颉利的眼神变得狰狞，“那就去抢！把长城沿线的唐人皂坊、酒坊都给朕抢过来！把会造这东西的人都给朕抓来！就算是掘地三尺，朕也要得到火药的秘方！”
弯刀划过空气，将一个铁皮筒劈成两半，黄黑色的粉末撒了一地，在寒风中打着旋。
长安的夜色已深，新械坊的灯光却亮如白昼。李杰站在窗前，手里拿着两样东西：左手是一块刚提纯出的硫磺晶体，雪白如霜，在灯光下折射出七彩光芒；右手是一瓶酒精，装在琉璃瓶里，清澈得能映出他的影子。
他轻轻晃动琉璃瓶，酒精在瓶壁上留下细密的纹路，像一条流动的银河。“快了。”他喃喃自语，目光望向北方，“用不了多久，你们就会明白，真正的力量从来不是模仿，而是创造。”
窗外，一轮残月从云层中探出头，将清辉洒在新械坊的屋顶上。烟囱里的烟与蒸汽仍在交织，像两条缠绕的巨龙，预示着一个充满硝烟与新生的时代，正在悄然拉开序幕。而李杰知道，前路的暗流早已涌动，武媚娘的觊觎、突厥的疯狂、朝堂的博弈，都将在这新与旧的碰撞中，掀起更汹涌的波澜。但他的眼神里没有丝毫畏惧，只有一种近乎偏执的坚定——他必须让大唐的光芒，借着这火药与酒精的力量，照亮更遥远的疆土。
密室里的蒸馏器还在“咕嘟”作响，琉璃管中凝结的酒精已积满了三个瓶子。王福贵用一根细竹签蘸了些液体，凑近油灯，蓝色的火苗“腾”地窜起半尺高，映得他满是皱纹的脸忽明忽暗。“真能点着！”老工匠惊叹着后退半步，“这玩意儿比烈酒烈十倍！”
李杰接过琉璃瓶，用软木塞封紧，在瓶身贴上标签：“酒精七十度，医用品。”他将瓶子放进铺着棉絮的木盒，“这三瓶送去太医署，让他们用伤口溃烂的死囚试试效果，记得记录每日变化。”
老张捧着新研磨的火药走进来，陶钵里的粉末灰黑均匀，像上好的墨粉。“大人，第八次配比好了，硝石九钱，硫磺七分，木炭三分。”他的袖口沾着黑灰，说话时带着浓重的硫磺味，“陈三说这是他磨得最细的一次，连筛子都过不出来渣。”
李杰用牛角勺舀起一点火药，放在掌心捻搓，粉末细腻得几乎感觉不到颗粒。“装筒吧，用新打的铁皮筒，焊缝要密不透风。”他看向墙角那堆新铸的铁皮筒，筒身锃亮，接口处的焊缝平直细密，那是铁匠们用特制的小锤敲了整整一夜的成果，“这次用三寸长的引线，让所有人退到五十步外。”
工匠们立刻行动起来，有人往铁皮筒里装火药，有人埋设引线，还有人搬运沙袋加固掩体。陈三蹲在地上，用麻布反复擦拭铁皮筒的内壁，确保没有一丝铁锈——上次试验就是因为筒内有锈迹，摩擦生热提前引爆，炸伤了两个同伴。
“都准备好了！”老张挥手示意，所有人都已躲进掩体，手里紧紧攥着湿透的麻布，随时准备捂住耳朵。
李杰点燃火把，火焰在夜风中摇曳，将他的影子拉得很长。他深吸一口气，将火把伸向引线，火星“滋滋”地舔舐着棉线，沿着那
