夜色彻底笼罩了小小的院落，破旧的木门隔绝了外面的寒气，也暂时隔绝了那些令人心慌的流言与风险。
油灯如豆，昏黄的光晕勉强照亮土炕的一角，将三个人的影子投在斑驳的土墙上，摇曳不定。
李铁柱再次将那个小小的、温热的破布包掏出来，这一次，他的动作不再像第一次那样带着颤抖的激动，而是多了几分郑重的仪式感。
他小心地摊开在炕席上，露出里面依旧皱巴巴，却似乎比刚才显得“丰厚”
了些的毛票和硬币——那是明天准备投入的“巨款”
本钱，一毛多钱，还有那张能换实实在在粮食的宝贝粮票。
李母的目光像被磁石吸住了一样，牢牢黏在那堆钱票上。
她伸出那双布满老茧、裂着口子的手，指尖因为紧张和某种难以言喻的情绪而微微抖。
她没有立刻去拿，而是先撩起衣角，反复擦了擦手，仿佛怕手上的尘垢玷污了这来之不易的希望。
她先拈起那张一两的粮票，就着昏黄的灯光，翻来覆去地看，手指小心翼翼地摩挲着边缘，好像那不是一张纸，而是什么易碎的珍宝。
“…粮票啊…”
她喃喃自语，声音里带着一种久违的、近乎梦幻的唏嘘，“…能去粮站换棒子面了…实实在在的粮食…”
然后，她才开始数那些钱。
她把毛票一张张捋平，硬币一枚枚摆正，极其缓慢地、一个一个数着：“一分…两分…五分…一毛…一毛一…一毛二…”
她数得很慢，很认真，仿佛不是在数钱，而是在进行一项极其神圣的仪式。
昏黄的灯光勾勒出她专注而苍老的侧脸，那上面有一种复杂至极的神情——有难以置信的微光，有久旱逢甘霖般的渴求，但更多的，是一种深不见底的、沉甸甸的忧虑。
数了一遍，她不放心，又极其缓慢地数了第二遍。
嘴唇无声地翕动着，干裂起皮。
小丫早就按捺不住，扒着炕沿，小脑袋凑得近近的，眼睛瞪得溜圆，跟着母亲的手指头移动，小声地跟着念：“…一毛…一毛一…”
终于，李母数完了。
她抬起头，看向儿子，嘴角极其艰难地、生疏地向上弯了弯，试图挤出一个笑容，但那笑容却比哭还让人心酸。
“…一毛二…加上粮票…不少了…真不少了…”
她说着，声音嘶哑，像是感慨，又像是说服自己，“你爹在的时候…一天工分也才…”
她的话没说完，就哽住了。
那些短暂的、模糊的关于“好日子”
的记忆碎片，反而更尖锐地刺破了眼前的窘迫。
她猛地低下头，用手背狠狠擦了一下眼睛。
“娘，等明儿个卖了钱，咱先去称点粮食，熬稠糊糊喝！”
李铁柱赶紧开口，试图驱散那沉郁的气氛，语气里带着刻意营造的轻松和展望，“再割一小条肥肉膘子，炼点油，以后煮菜汤也能见点油花了！”
炼油？肥肉膘子？小丫听到这几个字，眼睛“唰”
地一下亮了，口水不受控制地分泌，她使劲咽了一下，充满期待地看向母亲。
李母却被这话吓了一跳，连忙摆手，脸上的那点微弱笑意瞬间被恐慌取代：“可不敢瞎说！
炼啥油？有点棒子面糊口就阿弥陀佛了！
这才哪儿到哪儿？尾巴可不能翘到天上去！
这钱…这钱得仔细算计着花…”
她说着，眉头又紧紧锁了起来，重新看向那点钱，眼神变得无比凝重，仿佛那不是钱，而是一堆亟待解决的难题：“…七个蛋…本钱就是一毛多…明天万一…万一卖不掉呢？万一让人逮住呢？这本钱不就折进去了？咱…咱可再也经不起折腾了啊柱儿…”
