陈三槐的手还停在半空，指腹残留着冥钞被算盘珠弹飞时的震感。
那张印着扭曲桥影的防水纸静静躺在掌心，边缘微微卷起，像是被谁悄悄呼吸过。
他没看它，只盯着林守拙和张黑子消失的方向。
两人走得太齐，像排练过的皮影戏，连尘土扬起的高度都一致。
他蹲下身，从翻倒的货箱底抽出一双丝袜。
编号ooo1，码面朝上，灰蓝纤维泛着冷光。
左眼一热，通阴视野自动开启——里面浮着的不是记忆残影，是一段被反复擦写又强行恢复的音频波形，藏在经纬交织的针脚里。
“这玩意儿不该在这儿。”
他低声说，“驴车运的是补贴物资，不是二十年前的旧磁带。”
他把丝袜塞进怀里，顺手摸出那个改装过的p3。
机器外壳裂了条缝，是之前混乱中被人踩的。
电源键卡住，按下去要顿两秒才反应。
试了三次，没电。
鬼市的火盆早熄了，没人愿意在这种时候点火。
他抬头看了眼街角，那只叼走算盘珠的纸扎猫已经不见，电线杆上挂着的丝袜随风轻晃，叮声断断续续。
他忽然想起什么，掏出怀里的丝袜，抽出一根纤维搭在p3接口上。
枉死城阴泉泡过的料子能存执念，也能导电。
指尖刚碰触金属片，机器屏幕猛地闪了一下，时间跳成“oo:oo”
，播放键自动亮起。
沙。
一声粗粝的杂音从喇叭里挤出来，像是有人用指甲刮录音带。
接着，一个年轻女人的声音缓缓流淌：
“陈道长，我怀了……”
陈三槐僵住了。
那声音太熟了。
不是汤映红现在熬汤时带着桂花香的嗓音，而是二十年前，王寡妇在乱葬岗放磁带时那种压低的、颤抖的调子。
可她说的不是自己。
是师父。
磁带继续响：“……但你说你要闭关三年，我不敢告诉你。
后来你走了，我就把这段录下来，每年十五放一遍。
我知道你在听，哪怕只剩魂魄，你也听得见。”
一阵清香突然涌入音频，浓烈得几乎能闻到——健忘草的味道。
紧接着，声音戛然而止，只剩循环的空白噪音。
陈三槐没动。
他知道这段录音为什么会在丝袜里。
也知道为什么编号ooo1会指向一个早已关闭的阴阳电商平台账户。
那是太爷爷被骗投钱的地方，而收款方的名字，就写着“汤氏文化传承有限公司”
。
原来她不是供货商。
她是把自己当年说不出口的话，一层层织进了这些布料里，再借他的补贴系统，重新播了一遍。
他右手一抖，差点把p3摔在地上。
右眼忽然湿了，温热的液体顺着脸颊滑下来——老祖宗们又在骂他，嫌他耽误正事还动凡心。
他抬手抹了把脸，正要把机器收起来，眼角忽然扫到地上的一小片灰烬。
是刚才那张草叶传票烧剩下的。
他蹲下身，用指甲盖轻轻拨了拨。
灰堆里有东西反光，不是符文阵，而是鞋印——一只aj纸鞋的右后跟压痕，清晰地印在焦土上。
他皱眉。
传票烧得干净，灰烬该散才对。
可这鞋印周围的灰，排列得太过整齐，像是被刻意压实过。
他取出那张沾了汤映红签名的冥钞，贴在鞋印边缘。
纸面纹路瞬间波动，浮现出三个字：汤映红。
不是刻的，也不是写的。
是香气留下的
