好的，那咱们就静下心来，好好讲讲这第四个故事——喊魂。
这事儿是我娘小时候亲眼见的，就在我们屯子往东五里地的靠山屯。
那时候她也就八九岁光景，跟着我姥爷去那屯子的远房亲戚家帮工。
靠山屯有个孩子，小名叫狗剩儿，虎头虎脑的，五六岁，正是招猫逗狗、人嫌狗不待见的年纪。
那天后晌，他跟几个半大孩子在屯子边的乱葬岗子边上玩“打仗”
。
那地方埋的多是些无主孤坟，年头久了，坟头都平了，长满了半人高的荒草和歪脖子小树。
狗剩儿为了躲“敌人”
，一头扎进草丛里，不知怎的脚下一绊，摔了个大马趴，脑门儿磕在一块露出地面的石头上，当时就起了个青包，哇哇大哭。
几个孩子吓坏了，把他扶起来，看他除了哭得凶，也没流血，就把他送回了家。
狗剩儿他娘给他揉了揉额头，骂了几句“活该”
，也没太当回事。
可到了晚上，狗剩儿就不对劲了。
先是蔫蔫的没精神，嚷着困，早早睡了。
可睡到半夜，突然浑身滚烫，像个小火炉，小脸烧得通红。
这还不算，他开始说胡话，手脚乱蹬，一会儿呜呜地哭，一会儿又尖声叫：“别拉我！
白胡子老头……你别拉我走！”
他爹娘点灯一看，孩子眼睛瞪得老大，瞳孔却没什么焦点，像是透过他们看着别处，浑身汗出如浆，那汗水都是冰凉的。
他奶奶，一个快七十岁、头全白、脸上褶子像老树皮一样的老太太，被从隔壁屋请过来。
老太太伸出枯柴一样的手，摸了摸孙子的额头，又扒开他眼皮看了看，那眼神浑浊，却带着一种岁月沉淀下来的镇定。
“魂儿吓掉了，”
老太太哑着嗓子说，语气不容置疑，“准是在坟圈子那儿摔那一下，把魂儿惊丢了，让那里的‘老邻居’给绊住了。”
“那……那咋整啊娘？”
狗剩儿他爹急得直搓手。
“咋整？喊回来！”
老太太吩咐道，“去，把狗剩儿贴身穿的那件红肚兜拿来。
再找个葫芦瓢，舀半瓢清水。”
她又对狗剩儿他娘说：“你留在屋里，抱着孩子，坐在炕沿上，用手摸着他的头顶心。
待会儿不管听见外头啥动静，只要我喊一声，你就应一声‘哎，回来啦’，记住了没？”
狗剩儿他娘赶紧点头，把烧得迷迷糊糊的孩子紧紧抱在怀里。
那时已是后半夜，月牙儿斜挂在天边，四野寂静。
老太太让狗剩儿他爹提着盏昏暗的防风煤油灯，自己拿着那件红肚兜和葫芦瓢，迈着一双小脚，颤巍巍地往屯子边的乱葬岗走。
我娘那时候小，好奇心重，也偷偷跟在后头远远瞧着。
到了狗剩儿下午摔倒的地方，老太太停下脚步。
她没看那些影影绰绰的坟包，也没理会耳边呜咽的夜风。
她先把那半瓢清水，缓缓地泼在狗剩儿摔倒的那片草地上，嘴里低声念叨了几句，像是先跟这里的“土地”
打个招呼。
然后，她拿起那件红肚兜，在那片湿漉漉的地面上，左一下、右一下，轻轻地扫着，像是要把什么东西扫起来一样。
与此同时，她抬起头，面向那黑沉沉的荒野，用一种极其苍凉、又带着某种奇异穿透力的拖长音调，喊了起来：
“狗——剩——儿——哎————”
那声音不像平常人说话，带着颤音，在寂静的夜空里飘出去老远，撞在对面的山壁上，又隐隐约约传回回声。
“三——里——地——的——外——头——你——别——站——
