论兵法，他会亲自过问每一门功课的进度。
他放手让朱标去处理政务，自己则在一旁观察、指点，将自己几十年的斗争经验与治国理念，毫无保留地倾囊相授。
整整几十年的培养。
他亲手将一块璞玉，雕琢成了天下最完美的继承人。
眼看着，这根承载着大明江山的交接棒，就要稳稳地递到朱标手中了。
可他死了。
培养了几十年的儿子，死了。
那个噩耗传来的瞬间，整个世界仿佛都失去了声音。
老朱只记得，自己当时正端着一杯茶，准备润一润因为处理政务而干涩的喉咙。
内侍连滚带爬地冲进来，哭喊着禀报。
他听不清对方在说什么，只觉得耳朵里嗡嗡作响。
直到“太子爷........薨了”这几个字，如同烧红的烙铁，狠狠地烫进了他的脑子里。
手中的茶盏脱手滑落。
“啪”地一声，在金砖上摔得粉碎。
滚烫的茶水溅了他一身，他却浑然不觉，甚至感觉不到一丝灼痛。
因为心，更痛。
那种痛，是一种被瞬间掏空的，撕心裂肺的痛。
人世间最悲恸的事情，莫过于白发人送黑发人。
当老朱亲手为朱标合上棺盖的那一刻，他站在巨大的灵柩前，第一次觉得，这个皇帝，当得如此无力。
他可以号令百万大军，可以决定天下人的生死。
他却留不住自己儿子的性命。
朱标的去世仿佛直接把老朱的脊梁骨给抽了。那些日子，他常常独自坐在奉先殿里，对着马皇后的牌位喃喃自语。
这偌大的皇宫，只有在这里，他才不是皇帝，只是一个失去了妻子，又失去了儿子的丈夫和父亲。
马皇后走的时候，他觉得天塌了一半，是标儿，是那个温厚仁孝的儿子，用他坚实的肩膀，帮他撑起了另外一半。
可现在，标儿也走了。
这一下，不是天塌了。
是有人活生生把他的一根脊梁骨，从血肉里抽了出去。
连着筋，带着血，痛得他连喊叫的力气都没有。
剩下的，只有无尽的伤痛，和更深沉的绝望。
这种痛，比当年失去发妻时，更要命。
那是一种彻底的无力感。
一种倾尽所有，却一无所获的茫然。
他拖着沉重的身躯，重新坐上那把冰冷的龙椅。
殿下，文武百官跪伏在地，山呼万岁。
可他抬眼望去，只看到一片乌压压的官帽，听到一阵嗡嗡作响的奏报。
户部在说什么？钱粮？
兵部在说什么？边患？
他的耳朵捕捉不到任何有用的讯息，他的眼睛也看不清任何一张具体的脸。
他第一次，在这张代表着天下至高权力的椅子上，感到了前所未有的迷茫。
一辈子。
他花了一辈子的心血，去浇灌一棵树。
他为它修剪枝叶，为它遮风挡雨，看着它一天天长成自己最满意的模样，准备让它庇荫整个大明。
现在，树倒了。
这偌大的江山，这亿万的黎民，该交到谁的手里？
这个问题，成了一根毒刺，扎进了他的脑子里，日夜搅动，让他寝食难安，让他鬓边的白发，以肉眼可见的速度疯长。
必须选一个新的继承人。
快！
必须要快！
大明不能一
