，并附上一句话。不需要身份认证，不需要点赞排行，只需一句真诚的“我记得”。
小叶子的名字，出现在三十七个不同的坐标点上。
有的在战火后的废墟旁，写着：“那天他说‘别怕’，我就活了下来。”
有的在边陲小镇的邮局门口，写着：“他替我寄出了给亡妻的第108封信。”
还有一处在云南藏寨的经堂旧址，只有一行字：
>“母亲种下的树开了花，儿子回来了。”
他不知道这些是谁写的，也不想去查。他知道，一旦追问名字，那份纯粹就会破碎。就像清晨的露珠，只能远观，不可触碰。
这天午后，天空忽然阴了下来。乌云压着山脊缓缓推进，空气闷得让人喘不过气。孩子们早早放学回家，教室里只剩下小叶子一人。他正收拾教案，门外传来脚步声。
是个陌生的年轻人，穿着洗得发白的冲锋衣，手里提着一台老旧的共感终端。他站在门口，看了小叶子很久，才低声开口：“你是陈默吗？”
小叶子点头。
青年走进来，将终端放在桌上，手指有些发抖：“我叫周远，是我妈让我来找你的。她说……如果你还活着，就请你看看这段记忆。”
小叶子皱眉：“你母亲是谁？”
“她叫李芸。”青年顿了顿，“二十年前，在北境战区，你是她的通讯兵。”
小叶子的手猛地一顿。
李芸……那个总在炮火间隙里哼歌的女人，那个用最后一条电力给全连播放家乡民谣的电台操作员，那个在他昏迷时守了三天三夜、直到自己也倒在岗位上的女人。
他还记得她最后一次传来的讯号??摩斯码：**“灯还亮着，别闭眼。”**
后来他在医院醒来，才知道她没能挺过去。
“我妈临走前说，如果有一天你能听见世界的声音，请你也让她听一次。”周远的声音沙哑，“她不是英雄名录上的人，没人记得她。但她一直相信，你会记得。”
小叶子沉默良久，终于伸手打开了终端。
画面很暗，像是从病房角落拍摄的。李芸躺在病床上，瘦得几乎脱形，但嘴角仍挂着笑。她看着镜头，轻声说：
“小陈啊，我知道你现在一定过得很好。你终于能听见所有人的心跳了，对吧？
我想告诉你一件事??当年那场雪崩之后，是你先醒的。你爬出去找救援，摔断了腿，却硬是拖着身子走了二十公里。可回来后，你什么都不记得了。
大家都说你是幸存者，可我知道，你是救了我们所有人的英雄。
我不在乎历史怎么写，我只想让你知道：
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