p; “你说你想加入风律？”姜闻微笑，“那你现在已经是了。因为真正的风律，从来不问出身，只问良心。”
玄微怔然，继而放声大哭。
那一夜，道观灯火通明。姜闻与玄微彻夜长谈，将帛书所载三十六处地点逐一标记，派人联络。不出半年，三十六座“继律祠”拔地而起，供奉的不是神佛，也不是先贤，而是每一位因坚持公义而牺牲的无名者。
祠中无像，唯有石碑林立，刻着这样一句话：
>**“他曾/她曾/他们曾说：这不对。”**
***
又过一年，春雨初歇。
道观门前来了个熟悉身影??是姜素。
她褪去了律主官服，换了一袭素袍，肩扛锄头，身后跟着十几个少年男女。
“我辞官了。”她笑着说，“从今往后，我要在这山上种田教书，把风律一条条讲给孩子们听。”
姜闻不意外，只递给她一把铁锹：“东边那片坡地荒着，正好开垦。”
两人并肩劳作，汗水滴入泥土。孩子们在一旁嬉笑奔跑，有的拿着竹简背诵律条，有的模仿断剑姿势挥舞木棍，还有一个小女孩蹲在墙角，用石子在地上一笔一画写着：“律一：凡执权柄者，不得妄断生死……”
夕阳西下，晚霞染红天际。
姜素忽然停下锄头，望着远处群山，轻声问：“你说，将来会不会有一天，风律也会变质？就像曾经的归藏那样？”
姜闻擦了擦汗，看着眼前稚嫩的脸庞，缓缓道：“会的。一切制度都会腐化，一切权力都会滋生贪婪。但我相信，只要还有人记得最初为何拔剑，只要还有孩子愿意蹲在地上写下第一条律法，那么哪怕风律崩塌一万次，也能重新生长一万零一次。”
他指向那小女孩：“你看她。她不知道我是谁，也不在乎我曾经做过什么。她只是觉得，这句话是对的，所以要把它写下来。”
“这才是最坚固的封印。”他低语，“不是锁链，不是阵法，而是人心中的认同。”
姜素笑了，笑容如年轻时一般明亮。
当晚，她留宿道观。夜半时分，忽闻院外??作响。二人出门查看，只见月光下，数十只野兔、山狐、甚至一头受伤的雪豹正静静伫立，围着那棵老槐树，仿佛朝圣。
树根处，一朵青色小花悄然绽放，花瓣呈剑形，蕊心跳动如律音节拍。
姜闻蹲下身，伸手轻触花瓣。刹那间，识海中青芽微微摇曳，一股温和之力扩散而出，覆盖整座山脉。
他知道，这不是结束。
这是风律之道，正式脱离个体意志，升华为一种集体共识的标志??**道随民愿，法由心生**。
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