沈阳城底下两百米，空气是凝滞的，浓得几乎能拧出水来。
废弃矿坑的粗粝岩壁渗着冰冷的水珠，嗒、嗒、嗒，敲打着下方临时支撑起的木梁子，声音空洞又固执，像是某种来自地心的倒计时。
一盏接一盏气死风灯，灯罩被煤油熏得黢黑，光线昏黄且乏力，挣扎着驱散一小圈一小圈顽固的黑暗，却反而将这片巨大的地下空洞衬得更加幽深莫测。
空气里混着汗酸味、霉烂的木头味、劣质烟草的辛辣、还有一股子若有若无的金属锈蚀和机油的气息，重重叠叠，沉甸甸地压在每一个人的肺叶上。
池步洲就埋在这片昏黄的光晕和令人窒息的空气里，像一尊失了色彩的泥塑。
他面前的方桌上，散乱堆叠的纸张几乎要将他淹没——来自四面八方的日军密电抄本，那些鬼画符似的片假名、平假名与阿拉伯数字组成的密码组合，扭曲缠绕，如同无数冰冷的毒蛇，盘踞在每一张纸上，嘶嘶吐着信子。
他布满血丝的眼睛死死盯着其中一张，眼窝深陷，颧骨在灯影下显得格外嶙峋。
他瘦得厉害，一件旧灰布长衫挂在身上空空荡荡。
手指被劣质烟叶熏得焦黄，此刻正神经质地、无意识地搓捻着一张写满了杂乱推断的演算稿纸，薄脆的纸张出细碎濒死的窸窣声。
“池哥，硬是熬不得喽，眼皮子打架打得凶。”
角落里，年轻的宋兆宜声音嘶哑得像是破锣，带着浓重的川南腔调，他抬起手，用袖口用力抹了一把脸，试图擦去疲惫，但只是把额头上粘着的一层油汗抹得更匀了些，“这些鬼画符，看了一天一夜，脑壳都看木了，硬是理不出个一二三来。
这些东洋鬼子，整的什么名堂嘛！”
池步洲的目光甚至没有从电文上移开分毫，只是喉结艰难地滚动了一下，出干涩的声音：“莫慌，兆宜。
是蛇就有七寸，是锁就有钥匙……钥匙……”
他的声音低下去，近乎呓语，那干枯的手指在纸张上某个重复出现的密码组上反复地、无意识地画着圈，仿佛要凭这动作钻透那层坚硬冰冷的密码外壳，
“你看这里……还有这里……外交电文里头……老是这几个鬼东西……冒出来……隔几天就来一回……是不是……有点名堂？”
他像是在问宋兆宜，又像是在问自己，更像是在拷问那堆冰冷死寂的密电。
林迈可拖着沉重的脚步走过来，手里端着的搪瓷缸子还冒着一点可怜的热气。
他个子高，在这低矮的矿洞里总要微微佝偻着背，更显出几分被重担压垮的疲惫。
他脸上胡子拉碴，眼袋浮肿得青，他把缸子往池步洲手边一放，出“哐当”
一声轻响，缸子里浑浊的液体晃荡着，是煮得黑的劣质茶叶末。
“池哥，先灌两口，提提神。
林迈可那头还在算他那个矩阵，板扎得很，说好像摸到点啥子‘移位’的门槛了……就是那个……唐先生提过的……”
他顿了一下，似乎在搜寻那个陌生的词汇，“对，频率！
高频字母的低频组合？tnn的，绕得很，不过听着有点道理。”
池步洲没动那缸子水。
林迈可那边的进展像一颗小石子投入他浑浊的思维深潭，只激起一圈微不可察的涟漪，旋即又沉没下去。
他脑子里塞满了别的碎片，唐先生那晚在油灯下模糊不清的轮廓，声音不高，却字字砸进他心里：“……密码……核心……是数学……是规律……找到它……规律……”
还有那些下来的、印着奇怪符号和演算公式的油印小册子，那些越了时代认知的“方向性提示”
，如同黑暗海面上的微弱灯塔光芒。
它们像沉甸甸的铅块压着他，又像烧红的烙铁烫着
