火车头喘着粗气，像个累瘫了的老牛，吭哧吭哧地，总算是在这不知名的法国小站台边歇了下来。
窗外头那景致，说是乡村，倒不如说是阎王爷用犁头胡乱耙过一遍的烂泥地。
一眼望不到边的，不是绿油油的庄稼，而是东一个西一个的炸出来的大坑，小点的能埋进去一头牛，大点的嘛，嘿，简直能当鱼塘使，里头积着浑浊的雨水，映着铅灰色的天光，死气沉沉的。
原先该是屋子的地方，如今就剩下几堵黑黢黢的断墙，支棱着，像死人剩下的烂牙床。
那些法国佬的房子也是怪，石头砌的，炸塌了也还是石头，一堆一堆的，散在那里，诉说着这仗打得有多狠。
一棵像样的树都瞧不见，要么拦腰断了，剩下半截焦黑的杆子指着天，像是要讨个说法，要么就连根翻了出来，虬结的根须朝天张着，早就没了活气。
空气里头飘着一股子说不出的味儿，像是硝烟还没散尽，又混着点泥土的腥气，还有若有若无的、像是什么东西烂透了的腐败气息，闻得人心里头堵。
李宗仁把目光从窗外那一片破败景象上收回来，揉了揉有些涩的眼睛。
他坐的是军官车厢，条件算好的了，可这连着几天的火车坐下来，骨头架子也跟要散了似的。
车厢里头，跟着他一起来开会的几个团长、参谋，也都静悄悄的，没人说话。
刚才路过那片被炮火犁得最狠的地方时，还有个把小时前经过的那个临时野战医院——老天爷，那能叫医院么？密密麻麻的帐篷一眼望不到边，外面堆着的绷带都成了黑红色，抬进去的人哼哼唧唧，抬出来的人直接就盖上了白布——那景象，太瘆人了，现在还在各人脑子里头打转呢。
“狗日的，”
坐在他对面的孙团长，是个粗壮汉子，打起仗来不要命，这时候却忍不住低低骂了一句，声音闷闷的，“这他娘的打的是个啥仗？这……这地方还能住人？比咱们老家遭了百年大旱还惨哩。”
他说的老家是西北，赤地千里他是见过的，可那种惨是老天爷不给活路，眼前这惨状，却是人自己折腾出来的，感觉又不一样。
旁边一个戴眼镜的刘参谋，年纪轻些，是留过洋的，叹了口气接话道：“孙团长，你是不晓得。
这叫堑壕战，两边人马，就隔着几百米，挖深沟，架铁丝网，用大炮互相轰，用机枪扫。
谁也别想轻易冲过去。
我刚才粗略算了算，就咱们火车这半天走过的地段，双方投入的兵力，怕不下几十个师，这消耗……唉，英法德这些国家，真是把老祖宗几百年攒下的家底，还有一代代的年轻人，都填进这个无底洞了。”
李宗仁没插话，只是默默地从随身带的公文包里掏出个牛皮封面的本子，又拧开了钢笔。
这日记，他从接到远征命令那天起就开始写了，倒不是给谁看，就是觉着，这趟远涉重洋，经历的事太不寻常，得记下来。
他翻到新的一页，笔尖在纸上顿了顿，墨水晕开一个小点。
他脑子里还是刚才法军那位接待的将军，杜邦阁下，那矜持的笑容，那彬彬有礼却又带着明显距离感的握手。
欢迎宴会上，话说的漂亮，什么“来自东方的坚定盟友”
，什么“伟大的法兰西感谢华夏的友谊”
，可那眼神里头，藏不住的东西，李宗仁看得明白。
那是一种居高临下的审视，像是在看一件新奇但终究上不了台面的摆设。
他们大概以为，华夏军队，还是几十年前那种扛着鸟枪土炮、一触即溃的模样，这次来，无非是出点苦力，搬搬炮弹，挖挖战壕，能顶什么大用？想到这，李宗仁心里头那股火，就有点压不住。
唐脑在北京，殚精竭虑，好不容易扫平了群雄，
