第九日清晨，风比往常更轻。
陆寒推开糖果铺那扇漆成薄荷绿的木门时，脚步忽然一顿。
门槛内侧，静静躺着一只手工编织的草蚱蜢——稻茎细密，触须微翘，仿佛某个孩子花了整个午后才完成的作品。
他弯腰拾起，指尖轻抚过蚱蜢腹部那道几乎难以察觉的缝隙，一枚完全风化的薄荷糖从中滑落，表面布满蛛网般的裂纹，像被岁月啃噬了多年。
他怔住。
糖纸背面，用极细的墨线勾勒出一个笑脸太阳——线条稚嫩却熟悉得刺心。
那是苏悦十六岁那年，在他生日那天偷偷塞进他课桌里的礼物。
她说：“这颗糖能替我说话。”
十年过去，风真的把她的玩笑带来了。
陆寒没有惊动任何人。
他将草蚱蜢轻轻放入玻璃展柜最中央的位置，取出一张泛黄标签卡，提笔写下：“某年某月某日，风带来了她的玩笑。”字迹克制，却藏着一丝颤抖。
阳光斜照进来，落在展柜上，那一瞬，糖纸上的太阳仿佛眨了眨眼。
下午三点十七分，第一位女性推门而入。
她穿米白色风衣，发尾微卷，点了颗草莓味“咸光糖”。
离开前，她驻足展柜前良久，嘴唇动了动，最终只轻轻说了一句：“我回来了。”声音低得几乎融进背景音乐里。
监控拍下了她的背影，但脸隐在帽檐阴影下。
回放时，程远反复比对步频数据——三十七步为一组，左脚落地略重于右脚，是苏悦高中时期特有的行走节奏。
第二位来的是个年轻女孩，扎着双马尾，买了一包柠檬糖。
出门时她回头望向展柜，眼眶微红，同样说了那句：“我回来了。”步伐节奏，与前一人分毫不差。
第三位是个银发老太太，拄着拐杖，选了梨花口味。
她站在展柜前站了整整五分钟，最后伸手虚触玻璃，呢喃如祷告：“小悦，我们没忘了你。”
三人相隔两小时先后出现，互不相识，监控未拍清面容，可当程远调出她们的脚步波形图并列分析时，呼吸都停滞了——三条曲线，几乎完全重合。
“不是巧合。”他在笔记本上写下，“是记忆的共振。”
同一时间，城市另一端，“声音归档计划”发布会正在进行。
程远站在由九十九个废弃录音设备拼接而成的艺术装置《余响》前，神情肃穆。
装置中心播放着一段无声视频：苏悦蹲在雨后的街角，手里捏着半颗融化中的糖果，正小心翼翼喂给一只瘸腿的流浪狗。
她的围巾松了，发丝沾着水珠，笑得像个偷吃甜点的孩子。
“有些存在不必发声。”程远的声音沉静，“她们的存在本身，就是一种语言。”
话音刚落，展厅灯光骤灭。
应急灯亮起的刹那，所有老旧设备——磁带机、收音匣、坏掉的MP3、甚至一台锈迹斑斑的答录机——同时发出微弱电流声。
起初杂乱无章，继而竟渐渐汇成一段旋律：断续、模糊，却清晰可辨——
是《小熊躲进云朵裂缝里》。
苏悦写给萌萌的第一首摇篮曲，从未正式发表，只曾在深夜哼唱过几次，连乐谱都没留下。
全场寂静。
一名记者悄悄按下录音键，低声自语：“这不是技术故障……这是回应。”
没人解释原理。
程远只是在当晚加印的展览手册末页，添了一行小字：“当思念足够深，空气都会替她唱歌。”
而在千里之外的全国教育峰会现场，苏怜站在讲台中央，面前屏幕一片纯黑。
“接
