清晨的雾还未散尽，街角那家名为“心声”的糖果铺已悄然亮起暖黄灯光。
玻璃橱窗上凝着薄薄一层水汽，映出陆寒低垂的身影。
他正将最后一颗“根脉软糖”摆进陈列柜，动作轻缓得像在安放某种祭品。
门外，一位年轻母亲抱着孩子伫立良久。
她眼窝深陷，双目无神，却准确地伸出手，指尖微微颤抖地指向那颗被金箔包裹的软糖。
“我儿子说……”她的声音极轻，仿佛怕惊碎一个梦，“吃这颗糖的时候，听见了树叶生长的声音。”
陆寒抬眸，目光落在她怀中那个瘦弱的孩子身上。
男孩闭着眼，小脸苍白，唇色淡得几乎透明，可当他听到父亲提起“糖”字时，嘴角竟轻轻翘了一下，像是风拂过湖面的涟漪。
陆寒没问缘由，也没多言。
他转身从柜台深处取出一盒特别包装的软糖——表面压印着细密盲文，边缘嵌着一圈防滑纹路，是专为视障者设计的版本。
又附上一小包密封的土壤样本，灰褐色，带着微不可察的金丝脉络。
“回家种在窗台。”他声音低沉而稳，“等它发芽时，他就知道妈妈没骗他。”
七日后，午后的阳光斜斜洒进店铺，电话铃响了。
“真的长出来了！”电话那头的母亲泣不成声，“叶子……还会轻轻晃动，像在挥手！我们每天跟它说话，它好像真的听得见……”
陆寒握着听筒，指节微微泛白。
窗外老槐树的影子投在地上，随风摇曳，如同某种回应。
他沉默片刻，终于开口，嗓音沙哑：“他有没有说……像不像谁？”
电话那头静了几秒。
“他说……”女人顿了顿，仿佛不确定该不该相信孩子的描述，“像那个总在风里唱歌的女人。她说，糖要慢慢嚼，心事才不会酸。”
陆寒缓缓闭上眼。喉结上下滑动，像是咽下了什么滚烫的东西。
挂断电话后，他独自走进后院，在老槐树下站了很久。
泥土依旧湿润，那株幼苗已长高寸许，叶片呈奇异的双螺旋状，叶脉中流动的光似乎比以往更清晰了些。
他蹲下身，伸手轻触叶片，指尖传来细微震动，宛如心跳。
当晚，程远抱着一台老旧录音机走进心声亭。
机器外壳斑驳，磁带头已断裂，原主是一位失语多年的老人，临终前执意托付：“里面录着亡妻最后的呼吸，求你修好它。”
可无论怎样调试，磁带始终空白。
没有杂音，没有电流，连最基本的沙沙声都不存在。
暴雨突至。
雷鸣撕裂夜空，程远抱着录音机躲进亭内避雨。
闪电划破天际的一瞬，机器忽然自动启动——指针缓缓转动，播放键无声下沉。
没有声音。
但指针在震颤，频率极其微弱，却稳定得诡异。
程远猛地怔住。
他翻出手机，调出一段尘封视频：苏悦坐在旧木椅上，对着镜头微笑，却不发一语。
那是她唯一一段“静默影像”。
他放大画面，用音频分析软件提取胸腔起伏的节奏——
完全一致。
频率、波长、间隔……分毫不差。
他盯着屏幕，眼眶发热，却笑了。
没有转录，没有复制，第二天便将整台录音机送去了小镇博物馆。
标签是他亲手写下的：
“有些告别，不需要被听见，只需要被记得。”
展览首日，参观者络绎不绝。
有人站在录音机前闭目良久，突然流泪；有人轻
