都被人听到了吗？”
苏怜点头，递上一支彩色铅笔。
一夜未眠。
次日清晨，病房外墙出现一幅稚拙却明亮的画：两个小女孩手拉手站在彩虹桥上，脚下写着歪歪扭扭的汉字——“我想念阿娜尔古丽”。
护士长泪流满面：“那是她双胞胎妹妹的名字……五年前溺水走了。她们本是一体的两半。”
消息传开时，正值冬至后的第十九天。
城市的心声亭仍在发光，虽不再同步，却如星火燎原，点亮无数沉默的角落。
而在陆家老宅的书房里，陆寒正整理一间尘封多年的储物室。
他曾下令任何人不得动她的东西，如今却亲手推开那扇沉重的木柜。
一本速写本静静躺在箱底，封面素净，扉页只有一行清秀的小字：
给说不出口的人。
他指尖微颤，翻开第一页。
里面全是素描——医院走廊里握紧轮椅的手，地铁站台低头抹泪的年轻人，还有某个雨夜，心声亭前蹲在地上撕纸条的母亲……
每一张画下方，都有一句轻得几乎看不见的话：
“我想哭，但我怕吵到别人。”
“我活着，但好像从来没被看见。”
“如果有人愿意听，我会说的。”
陆寒坐在地板上，许久未动。
窗外，春风拂过庭院，吹落一树梅花。
远处传来萌萌清脆的声音：“爸爸！外面的亭子又亮啦！”
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