1854年伦敦的雾是铁锈色的，像被揉碎的旧铁片泡在泰晤士河的浑水里，捞起时带着股蚀骨的腥气。我（爱德华融合体）踩在宽街的鹅卵石路上，靴底碾过混着马粪的泥浆，腐臭与甜腥在鼻腔里交战——那是霍乱弧菌在死亡边缘挣扎的气息，像无数把生锈的小剪刀，正悄悄剪开这座城市的血管。
腕间的量子分析仪突然亮起刺目的红光，数据流像沸腾的血水般翻滚。屏幕上跳动的数值像道狰狞的伤口：每立方米空气里，漂浮着超过十万个霍乱弧菌的休眠体。它们裹在雾里，藏在石板的缝隙间，附在流浪狗耷拉的耳朵上，像群耐心的刺客，等着某个疲惫的旅人张开干裂的嘴唇。
左克·米兰的感知网在雾中铺开时，淡蓝色的光丝像被冻住的蛛网，每根纤维都在微微震颤。光丝缠上路边歪斜的煤气灯，灯芯爆出的火星在光丝上弹了弹，映出街角面包店门口蜷缩的乞丐——他怀里揣着半块发霉的面包，手指无意识地抠着流脓的脚趾，仿佛要把那钻心的痒意埋进更深的绝望里。
“死亡登记处的数据在撒谎。”左克的指尖划过掌心的光膜，上面浮现出近一周的死亡名单，密密麻麻的红点像溃烂的脓疮，死死扒在宽街周围。“官方说三天死了二十一个，”他突然加重语气，光膜上的红点骤然密集，“但真实数字是四十六。他们把尸体扔进泰晤士河时，连姓名牌都懒得挂。”
海伦的光带突然像受惊的蛇，猛地缠上水泵旁的铁栏杆。栏杆上挂着件湿透的儿童围裙，靛蓝色的粗布已经发灰，布面上沾着的半块面包长了绿霉，像块凝固的胆汁。她的旋律变得急促，光带在雾中划出凌乱的轨迹，时而撞向紧闭的窗扉，时而钻入阴沟的缝隙，像在追逐某个被浓雾吞噬的哭喊。
“听。”海伦突然屏住呼吸，光带贴在围裙上微微震颤，仿佛能透过布料，触到那个孩子最后的体温。“有孩子的哭声，就在这附近消失的。像被什么东西捂住了嘴，从响亮到微弱，最后只剩……气泡破裂的声音。”
扁鹊蹲在水泵边时，潮湿的泥土顺着指缝往下淌，像攥不住的时间。他从药囊里掏出个青瓷小瓶，瓶身上的冰裂纹里还沾着1644年的艾草灰。几滴透明液体滴在土上的瞬间，像滴进了活物的伤口——液体立刻变成浑浊的乳白色，咕嘟咕嘟冒着细小的泡，仿佛有无数看不见的虫子在里面挣扎、腐烂。
“这水的‘气’已经烂透了。”扁鹊皱着眉，指尖捻起一点泥浆凑到鼻尖。腥气里裹着股说不出的涩味，像腐烂的鱼肠混着没烧透的煤渣，“不是天地的戾气，是人的秽物聚成的毒。你闻，底下有东西在烂，烂得连骨头渣都不剩。”
杰克·伦敦踹开废弃仓库门的刹那，霉味混着呕吐物的酸臭像群受惊的蝙蝠，扑得人满脸都是。角落里堆着半桶发绿的污水，水面漂着层彩虹般的油膜，几只老鼠正顺着桶沿爬进爬出，尾巴在油膜上扫出细碎的涟漪——它们的毛粘成一绺绺，肚子却异常鼓胀，仿佛吞下了整座城市的绝望。
“这地方比育空的冰窖还恶心。”杰克用刀挑开桶里的抹布，下面露出团灰白色的絮状物，像泡发的死人指甲。“你们看这玩意儿，”他的声音里带着抑制不住的恶心，“在阿拉斯加，冻死的驯鹿烂三个月，也出不来这种……活物般的黏腻。”
我将分析仪对准污水时，屏幕上瞬间跳出霍乱弧菌的三维模型。那些螺旋状的病菌像群疯狂的小蛇，正以惊人的速度繁殖、缠绕、吞噬彼此。爱德华的声音突然在意识里炸开，带着电流灼烧般的尖锐：“是水源污染！斯诺医生的理论是对的！不是瘴气，是被污染的水！”
光屏上自动调出宽街的水井分布图，宽街水泵的位置被标成刺眼的红，像颗正在腐烂的心脏。周围的污水沟像蚯蚓般蜿蜒，最粗的那条离水井只有三尺——约翰·斯诺画在地图
