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不是疼，是痒，像有根丝从伤口往外抽。
他还没来得及挠，地面突然渗水。
不是雨，是地下水往上顶，哗啦啦地漫开，转眼成湖。
湖面平得像镜子，倒影里，乱葬岗还是乱葬岗，可湖中央站着的人，不是汤映红。
她穿着鳞片裙，裙摆拖地，丝如水草般飘动，额心一点朱砂，像是用血点的。
她抬手，湖面涟漪顿止，水纹凝成三个字：
太爷爷令。
“你签的不是合同。”
她开口，声音比平时低八度，像是从井底传上来的，“是催命符。”
陈三槐舔了舔干裂的嘴唇：“那我砍的呢？”
“是你自己。”
她抬手指向百座空坟：“这些坟，埋的不是人，是香火愿力——赊出去的，收不回的，赖账的，拖着的。
你爹没做完，你爷没做完，你太爷爷藏了三十年，就为等你来点这一把火。”
陈三槐低头看自己断指。
血已经不流了，伤口边缘泛着金光，像是被金漆刷过一道。
“所以现在呢？”
他问，“百坟醒了，然后？”
汤映红没答。
她只是抬手，指尖一滴水珠滑落，砸在地面。
“啪。”
水珠没散。
它冻住了，成了一粒冰。
冰里封着个微型纸扎人，穿道袍，露脚趾，手里还捏着枚算盘珠。
长得，和他一模一样。
他盯着那粒冰，忽然觉得脚底凉。
不是因为冷。
是因为他脚边，不知什么时候，多了片金纸。
纸上“藕”
字，正一跳一跳地，像在呼吸。
