孙连城缓缓闭上眼睛。
两道温热的液体，不受控制地从眼角滑落。
不是悲伤，是屈辱。
一滴，砸在那份《引咎辞职报告》上，迅晕开墨迹，将“引咎辞职”
四个大字浸染得模糊不清。
另一滴，落在他冰冷的手背。
凉得，像他那颗已经死透了的心。
不知过了多久，办公室里的黑暗仿佛渗入了他的骨髓。
孙连城终于动了。
他没有开灯。
他机械地走到办公桌前，拿起那份报告。
然后，在伸手不见五指的黑暗中，极其缓慢地，一寸一寸地，将它撕成了碎片。
纸片飘散，落入垃圾桶，埋葬了他最后的妄念。
他累了。
一种从灵魂深处泛起的、无边无际的倦怠感，将他彻底淹没。
他被死死地架在那个名为“智斗权贵”
、“改革先锋”
的神坛上。
现在，他连呼吸都带着kpi的压力。
每一次眨眼，都可能被解读为“洞悉未来的深思”
。
每一次沉默，都可能被奉为“雷霆万钧前的宁静”
。
他受够了。
既然无法黯然离场，那就在这神坛上，当一尊最咸鱼、最懒散、最不作为的泥塑菩萨。
一个念头，在绝望的冻土上破土而出。
他要给自己放一天假。
不是请假，不是调休。
是一天纯粹的“精神罢工”
。
他走到办公室的角落，从杂物柜里拖出一张蒙尘的折叠躺椅，用袖子胡乱擦了擦，呛得他咳嗽了两声。
他推开通往阳台的玻璃门。
午后的阳光泼洒进来，暖得灼人。
他将躺椅搬到阳台正中，又翻出准备退休后才舍得喝的顶级大红袍，用一套紫砂茶具，慢条斯理地泡了一壶。
茶香袅袅，混着阳光的味道。
他紧绷的神经，终于有了一丝松弛的迹象。
他关掉了所有电话，包括那部红色的专线。
手机也被他直接关机，丢进了抽屉深处。
他端着茶，走到阳台，在躺椅上缓缓躺下。
闭上眼，长长地舒了一口气。
只想安安静静地晒个太阳，思考一下自己这个与咸鱼梦背道而驰的、荒诞的人生。
这一刻，他不是孙书记，不是改革家，不是反腐先锋，更不是什么狗屁的开山鼻祖。
他就是孙连城。
一个只想躺平的中年男人。
真好。
如果人生能永远停在这一刻，该多好。
他感觉自己快要睡着了，意识在温暖的阳光里渐渐融化。
然而，这片刻的宁静，比他搞砸项目的计划还要脆弱。
咚、咚、咚。
办公室的门，被不轻不重地敲响了。
声音不大，却敲得孙连城心尖一颤。
他猛地睁开眼，眼底的惬意被一股无名火瞬间吞噬。
他没动，也没出声，企图用沉默让门外的人知难而退。
咚、咚、咚。
敲门声执着地再次响起。
孙连城深吸一口气，那口混着茶香与阳光的空气，此刻吸进肺里，却变成了灼热的岩浆。
他认命般地从躺椅上坐起来。
那感觉，像是被人从温暖的被窝里一脚踹到了冰天雪地。
他端起茶杯，慢悠悠地走进办公室，脸上已经换上了那副古井无波的“高人”
面具。
门被轻轻推开一条缝，秘书小王那张写满了为难与崇敬的脸探了进来。
“何事？”
