梅雨季节的江南总被一层湿雾裹着，青瓦巷的青石板路被雨水浸得亮，像泼了层墨汁再细细磨过。
沈砚之蹲在巷口那棵老槐树下，指尖捏着片被风吹落的槐树叶，叶片上的水珠顺着脉络滚下来，砸在他深蓝色的棉布鞋尖，晕开一小圈深色的印子。
“沈先生，您又在这儿看蚂蚁搬家呐？”
巷尾杂货店的王婶端着个木盆路过，盆里泡着待洗的蓝布衣裳，“这天儿眼看要下大了，您那字画可别晾在外头。”
沈砚之抬头笑了笑，眉眼间的疏离淡了些：“多谢王婶提醒，已经收好了。”
他站起身时，藏在袖管里的右手轻轻蜷了蜷——方才蹲得久了，旧伤处又开始隐隐作痛。
三年前在西北大漠里为了护住一幅唐人手稿，他的右臂被马蹄碾过，虽然后来经名医诊治保住了胳膊，却落下了阴雨天便酸痛的毛病。
王婶见他脸色白，又叮嘱道：“您这身子骨还是得好好养着，别总熬夜看那些旧纸片儿。
对了，前儿我娘家侄女从苏州来，带了些新采的碧螺春，回头给您送些尝尝。”
“不必麻烦了，”
沈砚之连忙摆手，“您留着自己喝。”
他素来不喜欢欠人情，尤其是在这青瓦巷里——自从半年前他租下巷中段那座带天井的老宅院，邻里们的热情总让他有些无所适从。
在这之前，他的生活里只有古籍、字画和孤灯，从未有过这般烟火气。
王婶却不由分说：“跟我客气啥！
您帮我孙子写的那幅‘前程似锦’，邻里们见了都夸好呢。
就这么说定了，晚饭前我给您送过去。”
说着便端着木盆快步走了，蓝布衣裳在潮湿的空气里划出一道浅蓝的弧线。
沈砚之望着她的背影，无奈地摇了摇头。
他低头看了看手里的槐树叶，叶片上的纹路清晰可见，像极了他正在修复的那本宋刻本《论语》上的雕版痕迹。
正想着，一阵急促的脚步声从巷口传来，伴随着清脆的女声：“让让，麻烦让让！”
他下意识地往旁边挪了挪，只见一个穿着米白色连衣裙的姑娘提着个画夹快步跑过，裙摆被风吹得扬起，露出纤细的脚踝。
姑娘跑得太急，没注意到脚下的水洼，脚下一滑，整个人往前扑去。
沈砚之眼疾手快，伸手扶住了她的胳膊。
姑娘惊魂未定地抬起头，露出一张素净的脸，额前的碎被雨水打湿，贴在光洁的额头上，一双杏眼睁得圆圆的，像受惊的小鹿。
“谢谢您，谢谢您！”
姑娘连忙站稳，有些不好意思地整理了一下裙摆，“刚才太急了，没看路。”
她的声音像雨后的清泉，带着几分清甜。
沈砚之松开手，淡淡道：“无妨，下次注意些。”
他的目光无意间扫过姑娘手里的画夹，只见画夹的封面上画着一朵栩栩如生的芭蕉花，笔触细腻，色彩明丽。
姑娘注意到他的目光，有些骄傲地扬了扬画夹：“这是我刚在巷口画的，您看，这雨打芭蕉的景致是不是特别美？”
说着便打开画夹，取出一张素描纸递给沈砚之。
纸上果然是青瓦巷口的芭蕉树，雨水顺着芭蕉叶滑落，在地面上溅起细小的水花，巷子里的青石板路、老宅院的飞檐都被勾勒得生动逼真。
沈砚之接过画纸，指尖触到纸面的微凉，他不由得多看了姑娘一眼——这姑娘的画里，有一种他从未在古画里见过的鲜活气息。
“画得很好，”
沈砚之真心实意地称赞道，“尤其是这雨水的动态，很传神。”
姑娘闻言，眼睛亮了起来：“真的吗？您也懂画画？”
她叫苏晚，是苏州美术学院的学
